J'ai décelé aujourd'hui mes premiers symptômes d'over-dose d'espagnol.

Comme tous les soirs, sur le chemin de la salle de sport (bon, là j'en rajoute un peu), je m'arrête chez mon buraliste bigleux (c'est terrible, il regarde à systématiquement à l'opposé de la personne à qui il tend ses timbres et son tabac à rouler) pour m'acheter des cigarettes.

Je rentre dans la boutique, laisse echapper un Hola sans conviction, même si sûrement un peu trop fort, mon MP3 me crachant encore du Korn dans les oreilles. Pour l'instant, tout va bien.

Et puis vient mon tour de commander : A Gold Coast, please !. Oups. Erreur. L'espace d'un instant je me suis crue à London. (Parce que c'est la folie, aussi, à London). Je constate ma bévue, cherche les yeux de mon marchand pour échanger avec lui un petit regard complice (Rhô, comme c'est marrant !), avant de me rappeler que... bah que c'est pas la peine. D'ailleurs, a t-il des yeux ce brave jeune homme ? Bon, alors je ne trouve rien de mieux à faire de glousser stupidement.

Et puis il me demande lequel. Parce les Gold Coast, c'est génial, y'en a de toutes couleurs et ils sont tous à 2 euros : des verts, des bleus, des rouges. Moi je fume des rouges. C'est donc tout naturellement que je rétorque : Euh... The red !

Nan mais je crois que c'est mon cerveau. Il en peut plus de l'espagnol. Over Dose. Madre Mia !